[Condenados a algo que tira desde arriba]

Me llora la trompeta

una de baladas tristes

no por desamores;

mas de cegarse con el sol

hace querer llorar.

Me fenecen jilgueros

en las tumbas del valle

no por derrumbarse;

mas de tanta falacia

hacen querer morirse.

Me cansan las voces

de la plaza de mi pueblo

no por disgustarme;

mas de tanta desdicha

hacen querer no escucharlas.

Pero se oyen.

La trompeta, los jilgueros y las voces se oyen.

Ladran los perros

para aporrear y moder

no por la rabia;

mas de instinto animal

hacen querer la violencia.

Picotea el águila

con las alas abiertas

no por ser de San Juan;

mas de estar negra

hace querer obviarla.

Enseñan las palabras

a reconocer su buen uso

no por elogiarse;

mas de ir de boca en boca

hacen creer suavizarse.

Pero me roen los perros y el aguila.

Las palabras las cantan los jilgueros.

Las voces las pone la trompeta.

Y los perros ladran en el pueblo.

En la plaza solo se oye un fuerte rumor a caos y esperpento.

Que todo se comprima en mi utopía.

Mi junta de soñadores hambrientos.

Mi ombligo que hace de universo.

Mi cabeza que no deja de tener tutía.

Las mujeres que se ahogan cada día.

Los poetas que se mudan de esta tierra.

Los depresivos que escogen otra vía.

Las personas que les toca ir la guerra.

Los niños que crecen con miedo...

y el miedo que envejece con ellos.